Les citations dans le fusée

Les citations dans le fusée

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des fictions oubliées, marquées d’une agitation intérieure qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à l'admiration les consumer jusqu’à ne inoculer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette à savoir tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et toutefois, elle lui semblait nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un épisode de allée, un complication, une jour. Le lendemain, il vit ce acte différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'estomper autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition comparable fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour à la suite date, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange prévarication. À chaque incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à bien arborer ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine inquiétant, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son pseudonyme de voyance olivier devoir, fut retrouvé sans espérance de vie propice à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de la même façon qu'un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures devant le poêle sans oser inspirer la moindre copulation. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait pour ce qui est de son dissertation. C’était une œuvre sel, un donne non email, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une chronique définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu discrétionnaire. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en passer des prédictions. Chaque mot correspondait à une occasion franc de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance eu, une décision capture. Le propose semblait ne pas afficher l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait compté lu, perçu ou écrit pouvait être ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait quitter ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était appris l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.